那些把诗歌当作自己苦恋女人的人
已经死了
在一个月白风清的夜晚
我看见他站在空中挥舞着手臂
呼唤着老朋友的名字
云彩在他的周围弥漫开来
任凭风怎样吹拂
也吹不散他嘴角的笑意
写诗的夜晚
他隔着窗户向我做着鬼脸
黑夜中他披着的长长睡衣
像一首意味深长的朦胧诗
那些把诗歌当作七彩羽毛
穿在身上的人成了哲学家
在清丽的早晨
他衣着光鲜地站在鲜花丛中
嘴里喃喃着
到底是先有花还是先有叶
川流不息的人声和车声从他身旁穿过
都没能惊醒他沉睡的双眼
今夜，被我揭露过的月亮没有来
星星也躲藏在黑暗里
我知道她们都对我有着些许的误解
我上半夜梦见真正的诗人
下半夜梦见哲学家
或者他们联袂来找我
在我耳边不断叙说着
诗歌和鲜花的故事
使我这首优美的抒情诗
终于没能写完
